MusicGu.ru

Александр Иванов





Хочешь, верь тому, а хочешь, нет,


Не певицу полюбил поэт,


Не художницею был пленен,


Не артисткой покорен.


Был он верен сердцу одному,


Хоть друзья твердили все ему:


Эта девушка - не больше чем каприз,


Ведь "ни дня без строчки"


Был ее девиз.


Говорил ему ближайший друг:


Кто же будет жарить вам котлеты?


Одного творца в семье довольно вполне,


Жить тебе, не покладая рук


И кормиться только по буфетам,


А стихи писать на кухне при луне.





С той поры прошло немало лет,


У нее к нему претензий нет,


Но доволен ли судьбой поэт,


Чуть распухший от котлет.


Было так у них заведено,


Что светилось по ночам окно,


И увидеть мог любой, кому не лень,


Над столом поэта сгорбленную тень.


Потому, что, лишь в окно луна,


В поэтическом он был настрое,


А потом, при свете дня, творила она


Так, что ныла по ночам спина,


И еще детишек было трое,


И не отличалась пухлостью казна.





А теперь пора раскрыть секрет


Их счастливой жизни столько лет,


Разобраться где тут верх, где низ,


Где девиз, а где каприз.


Дело в том, что хоть и с малых лет -


Дилетантом был всю жизнь поэт,


А она ни дня без строчки не жила,


Ибо с юных лет портнихою была.


Он стихи строчил на кухне той,


Где она ему штаны строчила.


И никто вокруг понять секрета не смог,


Как, парящие над суетой,


Вдохновения подъемной силой,


Эти строчки заплели судьбы венок.

Александр Иванов





Хочешь, верь тому, а хочешь, нет,


Не певицу полюбил поэт,


Не художницею был пленен,


Не артисткой покорен.


Был он верен сердцу одному,


Хоть друзья твердили все ему:


Эта девушка - не больше чем каприз,


Ведь "ни дня без строчки"


Был ее девиз.


Говорил ему ближайший друг:


Кто же будет жарить вам котлеты?


Одного творца в семье довольно вполне,


Жить тебе, не покладая рук


И кормиться только по буфетам,


А стихи писать на кухне при луне.





С той поры прошло немало лет,


У нее к нему претензий нет,


Но доволен ли судьбой поэт,


Чуть распухший от котлет.


Было так у них заведено,


Что светилось по ночам окно,


И увидеть мог любой, кому не лень,


Над столом поэта сгорбленную тень.


Потому, что, лишь в окно луна,


В поэтическом он был настрое,


А потом, при свете дня, творила она


Так, что ныла по ночам спина,


И еще детишек было трое,


И не отличалась пухлостью казна.





А теперь пора раскрыть секрет


Их счастливой жизни столько лет,


Разобраться где тут верх, где низ,


Где девиз, а где каприз.


Дело в том, что хоть и с малых лет -


Дилетантом был всю жизнь поэт,


А она ни дня без строчки не жила,


Ибо с юных лет портнихою была.


Он стихи строчил на кухне той,


Где она ему штаны строчила.


И никто вокруг понять секрета не смог,


Как, парящие над суетой,


Вдохновения подъемной силой,


Эти строчки заплели судьбы венок.

Адрес электронной почты		example@domain.ru
Код заказа		999-999
Нажмите после заполнения
Пожалуйста, вводите корректный адрес электронной почты, так как на этот адрес будет отправлена дополнительная ссылка на загрузку выбранной Вами песни. Если был указан неправильный адрес электронной почты, вы можете его исправить. Для исправления адреса электронной почты отправьте электронно письмо в службу поддержки (support@musicgu.ru). В письме укажите полученный Вами код и корректный адрес электронной почты. Отправляя сообщение на один из предоставленных номеров Вы подтверждаете свое согласие с Правилами использования сайта и Пользовательским соглашением.