MusicGu.ru

Игорь Бяльский





Александру Файнбергу





Умер пёс у Поэта, а сына и не было вовсе.


Он проснулся на взводе и гонит на велосипеде.


И летит под колёса такая раздольная осень -


листопады поспели, и жёлуди, да не воспеть их.





Нету слов. А слова у друзей - далеки и невнятны.


И какие-то дети у них, и дела, и обиды...


Все их велосипеды побиты, а все их орбиты


будто в жёлтые пятна продеты и в красные пятна.





Но горит не мигая зелёный огонь светофора


для того, кто оставил небесные дали в покое.


Даже Серый просёк: никакие не сферы, а свора.


А друзья не хотят: мол, видали ещё не такое.





И на вкус норовят, и на цвет ради пламенных басен.


Человек человеку товарищ, конечно, и витязь...


И на запах - согласен, и даже на ощупь - согласен.


А на цвет - извините. На цвет - извините-подвиньтесь.





Это всё-таки Азия... Самую чёрную цену


заплатил он, связуя безвременья жухлые нити.


А какую весну пережил! А вину... А измену...


А измену какую... Но с круга сойти - извините.





Позади - кольцевая и весь этот город, в котором


он стихи написал и почти уже все напечатал.


Как встречал его Серый! С каким милосердным укором


приносил свой резиновый мячик, внимая печалям.





Отыгрались мячи. Нету слов о любви и природе.


И закат на исходе, и эти костры догорают.


Вот Володя бы понял. Володя Высоцкий... Володя!


А теперь вот и Серый... Да что они все умирают...





Эта смерть. Эта жизнь. Этот сон, что по-новой приснился,


как он Серого гладил, в свинцовые очи не глядя.


...А со шприцем когда этот ветеринар наклонился,


он лицо отвернул и всё гладил, и гладил, и гладил...





1989

Игорь Бяльский





Александру Файнбергу





Умер пёс у Поэта, а сына и не было вовсе.


Он проснулся на взводе и гонит на велосипеде.


И летит под колёса такая раздольная осень -


листопады поспели, и жёлуди, да не воспеть их.





Нету слов. А слова у друзей - далеки и невнятны.


И какие-то дети у них, и дела, и обиды...


Все их велосипеды побиты, а все их орбиты


будто в жёлтые пятна продеты и в красные пятна.





Но горит не мигая зелёный огонь светофора


для того, кто оставил небесные дали в покое.


Даже Серый просёк: никакие не сферы, а свора.


А друзья не хотят: мол, видали ещё не такое.





И на вкус норовят, и на цвет ради пламенных басен.


Человек человеку товарищ, конечно, и витязь...


И на запах - согласен, и даже на ощупь - согласен.


А на цвет - извините. На цвет - извините-подвиньтесь.





Это всё-таки Азия... Самую чёрную цену


заплатил он, связуя безвременья жухлые нити.


А какую весну пережил! А вину... А измену...


А измену какую... Но с круга сойти - извините.





Позади - кольцевая и весь этот город, в котором


он стихи написал и почти уже все напечатал.


Как встречал его Серый! С каким милосердным укором


приносил свой резиновый мячик, внимая печалям.





Отыгрались мячи. Нету слов о любви и природе.


И закат на исходе, и эти костры догорают.


Вот Володя бы понял. Володя Высоцкий... Володя!


А теперь вот и Серый... Да что они все умирают...





Эта смерть. Эта жизнь. Этот сон, что по-новой приснился,


как он Серого гладил, в свинцовые очи не глядя.


...А со шприцем когда этот ветеринар наклонился,


он лицо отвернул и всё гладил, и гладил, и гладил...





1989

Адрес электронной почты		example@domain.ru
Код заказа		999-999
Нажмите после заполнения
Пожалуйста, вводите корректный адрес электронной почты, так как на этот адрес будет отправлена дополнительная ссылка на загрузку выбранной Вами песни. Если был указан неправильный адрес электронной почты, вы можете его исправить. Для исправления адреса электронной почты отправьте электронно письмо в службу поддержки (support@musicgu.ru). В письме укажите полученный Вами код и корректный адрес электронной почты. Отправляя сообщение на один из предоставленных номеров Вы подтверждаете свое согласие с Правилами использования сайта и Пользовательским соглашением.