Текст песни: Кирилл Ривель - Поэма без названия (Игорю Зайцу)

Кирилл Ривель





Нет, просто взять, и написать о чем-то


Возвышенном, ну, там, о мотыльке,


О розе, скажем, или о тюльпане...


О жизни благородного виконта...


Et cetera ... но замки на песке –


Не водка в стакане или стакане


(кто как привык), хоть корень их един...


И потому, ты пишешь о России,


Нет, не о Нашем доме. О своем.


Чтоб не призвать чуму на оба дома


Мечтаешь об учителе, мессии,


С которым можно посидеть вдвоем,


Поговорить о неразумных хомо,


Произносящих через слово "блин"...





О хамплиерах с бритыми мозгами,


О власти, вне закона и суда,


О либерал и прочих демагогах,


О мафии и коммунистах в Храме...


Что путь, похоже, снова, не туда,


Что нам не жить за пазухой у Бога,


А на земле хоть как-то доскрипеть...


Но нет мессии, есть тетрадка в клетку


И некто, побуждающий писать


Не о герани или, там, сирени,


Иль соловье, рыдающем в жилетку –


О нитях, заставляющих плясать


Под дудочку чужую на арене,


Когда уже не помогает плеть.





Стихи, молитвы, гимны и сомненья,


Все, что однажды Бог соткал из слов –


Алмаз, увы, сокрытый в грязной куче,


Который тщетно ищут поколенья


Философов, поэтов и лжецов –


Им имя – легион, и вождь их – случай...


По мне – владенье словом – дар богов,


Жаль, не простой, от сердца, но данайский:


Творец дороже платит во сто крат,


Хотя б заказчик был щедрее Креза...


И ключ неиссякаемый Кастальский,


Подпитывают кровью мастера,


Что на железном языке прогресса


Зовется написанием стихов.





Все это, antre nous, лишь для профанов,


Но мы-то с вами знаем, что процесс


Стихосложенья – поиск жизни вечной.


Слова – то погружаются в нирвану,


То, вдруг, взлетают выше всех небес:


Седьмых, девятых, ...надцатых, где Млечный


Межзвездный путь, Бог весть куда ведет...


Есть и другой, лукавый путь гордыни –


Надеяться на разум, не на дух,


Грызя перо, придумывать сюжеты,


Иль гласом вопияющим в пустыне,


Подвластным только божьему суду,


Вообразить себя... и право вето,


Присвоив нагло, камни в огород,





Иль огороды всех, кто не согласен,


Умножив тем толпу врагов – швырять!


Ах, мысли вслух... воистину, бумага


Все стерпит... но язык, язык опасен,


Особенно, умеющий писать!


Что ж, вырвать иль отрезать бедолагу?


А там, глядишь, и руку вместе с ним...


Но, может, псом назваться, и, беспечно,


Днем погулять с горящим фонарем?


Побьет, пожалуй, плебс непросвещенный,


Нет, демос, я хотел сказать, конечно!


Мы все от демократии умрем...


И я умру, собратьями прощенный.


Не эвпатриды мы. На том стоим!





...Непросто взять, и написать о чем-то...


Взыскующий читатель – не суди!


Какое время – таковы поэты...


А что болит – душа или печенка


У кандидатов в вечные вожди –


Диагноз ставят вещие газеты:


Чай, не баран, поймет электорат,


От века проживающий в Эребе,


Привыкший для начальства из огня


Таскать каштаны голыми руками, -


Что не Газпром, не президент, не Лебедь -


Есть птицы счастья завтрашнего дня, -


Что бытия краеугольный камень –


Бессмертная душа – не циферблат!





Эк, удивил! Все нынче Бога ищут!


Кто без креста – жидомасон иль тать!


Что вор, что бомж, что экспартайгеноссе


Духовные лелеют пепелища


Сакраментальным: - Бога! Душу! Мать!


Ты будь попроще, парень, будь попроще,


Вокруг, смотри – сплошной двадцатый век!


А мы... где мы? Нас нет на карте мира!


С крестом, серпом и молотом в руке,


Шестой планеты филиал вселенский,


Где делят кумачовую порфиру,


Где бронепоезд сгинул в тупике,


Где все больны – врачи и пациенты...


Но... человек, но как же человек?





А человек... Мыслитель (по Родену):


Двуногое без перьев существо,


Согласно дефиниции Платона,


Ощипанный петух (по Диогену),


По Господу – подобие Его,


По Дарвину же – родственник гиббона


И говорящей птицы какаду...


Нет, не учу я "жизни" неофитов,


Так, перышком царапаю листок


(не ради достиженья Абсолюта),


Без умысла, без гнева, bona fide!...


И жду, пока в строфе забродит сок...


Вот только винограда иль цикуты?


Диагноз иль вопрос: куда иду?





Я, бывший лирик, ныне – полукиник,


Могу понять, но не могу помочь


Ни сам себе, ни "городу и миру"...


Луна в окне, как новенький полтинник,


Из-под пера на лист стекает ночь,...


Златые возвращаются кумиры,


Всяк сам идет по собственной золе,...


Сиюминутность подавляет волю,


Ворует время, так что сей не сей –


Не верю я в "наш просветленный разум",


Слаб человек, увы, и в этой роли


Он ближе мне, чем сеятель идей,


Нередко прорастающих спецназом


В извечном споре о добре и зле...





...Культуры, лики, письмена, гримасы


Религий, философий и костров,


Реликты правремен и праимперий,


Привычно разделенные на классы


Законами вершков и корешков, -


Участники трагедий и мистерий,


Где Хронос – режиссер и сценарист...


Как тесен им тетрадный, в клетку лист,


Где ты, свои, прокладывая тропы


Среди толпы, и, не копя на гроб,


Не забывай (быть может прав, кто копит),


Что в это время Некто ставит опыт,


Рассматривая каплю в микроскоп.





10-17 июля 1996
Идет поиск видеоклипа в базе...
(при отсутствии ролика в базе, ничего не произойдет)


Кирилл Ривель





Нет, просто взять, и написать о чем-то


Возвышенном, ну, там, о мотыльке,


О розе, скажем, или о тюльпане...


О жизни благородного виконта...


Et cetera ... но замки на песке –


Не водка в стакане или стакане


(кто как привык), хоть корень их един...


И потому, ты пишешь о России,


Нет, не о Нашем доме. О своем.


Чтоб не призвать чуму на оба дома


Мечтаешь об учителе, мессии,


С которым можно посидеть вдвоем,


Поговорить о неразумных хомо,


Произносящих через слово "блин"...





О хамплиерах с бритыми мозгами,


О власти, вне закона и суда,


О либерал и прочих демагогах,


О мафии и коммунистах в Храме...


Что путь, похоже, снова, не туда,


Что нам не жить за пазухой у Бога,


А на земле хоть как-то доскрипеть...


Но нет мессии, есть тетрадка в клетку


И некто, побуждающий писать


Не о герани или, там, сирени,


Иль соловье, рыдающем в жилетку –


О нитях, заставляющих плясать


Под дудочку чужую на арене,


Когда уже не помогает плеть.





Стихи, молитвы, гимны и сомненья,


Все, что однажды Бог соткал из слов –


Алмаз, увы, сокрытый в грязной куче,


Который тщетно ищут поколенья


Философов, поэтов и лжецов –


Им имя – легион, и вождь их – случай...


По мне – владенье словом – дар богов,


Жаль, не простой, от сердца, но данайский:


Творец дороже платит во сто крат,


Хотя б заказчик был щедрее Креза...


И ключ неиссякаемый Кастальский,


Подпитывают кровью мастера,


Что на железном языке прогресса


Зовется написанием стихов.





Все это, antre nous, лишь для профанов,


Но мы-то с вами знаем, что процесс


Стихосложенья – поиск жизни вечной.


Слова – то погружаются в нирвану,


То, вдруг, взлетают выше всех небес:


Седьмых, девятых, ...надцатых, где Млечный


Межзвездный путь, Бог весть куда ведет...


Есть и другой, лукавый путь гордыни –


Надеяться на разум, не на дух,


Грызя перо, придумывать сюжеты,


Иль гласом вопияющим в пустыне,


Подвластным только божьему суду,


Вообразить себя... и право вето,


Присвоив нагло, камни в огород,





Иль огороды всех, кто не согласен,


Умножив тем толпу врагов – швырять!


Ах, мысли вслух... воистину, бумага


Все стерпит... но язык, язык опасен,


Особенно, умеющий писать!


Что ж, вырвать иль отрезать бедолагу?


А там, глядишь, и руку вместе с ним...


Но, может, псом назваться, и, беспечно,


Днем погулять с горящим фонарем?


Побьет, пожалуй, плебс непросвещенный,


Нет, демос, я хотел сказать, конечно!


Мы все от демократии умрем...


И я умру, собратьями прощенный.


Не эвпатриды мы. На том стоим!





...Непросто взять, и написать о чем-то...


Взыскующий читатель – не суди!


Какое время – таковы поэты...


А что болит – душа или печенка


У кандидатов в вечные вожди –


Диагноз ставят вещие газеты:


Чай, не баран, поймет электорат,


От века проживающий в Эребе,


Привыкший для начальства из огня


Таскать каштаны голыми руками, -


Что не Газпром, не президент, не Лебедь -


Есть птицы счастья завтрашнего дня, -


Что бытия краеугольный камень –


Бессмертная душа – не циферблат!





Эк, удивил! Все нынче Бога ищут!


Кто без креста – жидомасон иль тать!


Что вор, что бомж, что экспартайгеноссе


Духовные лелеют пепелища


Сакраментальным: - Бога! Душу! Мать!


Ты будь попроще, парень, будь попроще,


Вокруг, смотри – сплошной двадцатый век!


А мы... где мы? Нас нет на карте мира!


С крестом, серпом и молотом в руке,


Шестой планеты филиал вселенский,


Где делят кумачовую порфиру,


Где бронепоезд сгинул в тупике,


Где все больны – врачи и пациенты...


Но... человек, но как же человек?





А человек... Мыслитель (по Родену):


Двуногое без перьев существо,


Согласно дефиниции Платона,


Ощипанный петух (по Диогену),


По Господу – подобие Его,


По Дарвину же – родственник гиббона


И говорящей птицы какаду...


Нет, не учу я "жизни" неофитов,


Так, перышком царапаю листок


(не ради достиженья Абсолюта),


Без умысла, без гнева, bona fide!...


И жду, пока в строфе забродит сок...


Вот только винограда иль цикуты?


Диагноз иль вопрос: куда иду?





Я, бывший лирик, ныне – полукиник,


Могу понять, но не могу помочь


Ни сам себе, ни "городу и миру"...


Луна в окне, как новенький полтинник,


Из-под пера на лист стекает ночь,...


Златые возвращаются кумиры,


Всяк сам идет по собственной золе,...


Сиюминутность подавляет волю,


Ворует время, так что сей не сей –


Не верю я в "наш просветленный разум",


Слаб человек, увы, и в этой роли


Он ближе мне, чем сеятель идей,


Нередко прорастающих спецназом


В извечном споре о добре и зле...





...Культуры, лики, письмена, гримасы


Религий, философий и костров,


Реликты правремен и праимперий,


Привычно разделенные на классы


Законами вершков и корешков, -


Участники трагедий и мистерий,


Где Хронос – режиссер и сценарист...


Как тесен им тетрадный, в клетку лист,


Где ты, свои, прокладывая тропы


Среди толпы, и, не копя на гроб,


Не забывай (быть может прав, кто копит),


Что в это время Некто ставит опыт,


Рассматривая каплю в микроскоп.





10-17 июля 1996
Адрес электронной почты example@domain.ru
Код заказа 999-999
Нажмите после заполнения

Пожалуйста, вводите корректный адрес электронной почты, так как на этот адрес будет отправлена дополнительная ссылка на загрузку выбранной Вами песни. Если был указан неправильный адрес электронной почты, вы можете его исправить. Для исправления адреса электронной почты отправьте электронно письмо в службу поддержки (support@musicgu.ru). В письме укажите полученный Вами код и корректный адрес электронной почты.

Отправляя сообщение на один из предоставленных номеров Вы подтверждаете свое согласие с Правилами использования сайта и Пользовательским соглашением.


Еще тексты песен: Кирилл Ривель
Imperium, vale!
O, sancta simplicitas!
Urbi et Orbi
А зимняя Сена вспять не течёт...
А.Городницкому
А.Кивину
Александру Городницкому
Александру Дольскому
Александру Мирзаяну
Альфреду Тальковскому
Африканское солнце Бизерты...
Ах, память – черный зрак ствола...
Ах, Париж, мой Париж...
Баллада о Белом отряде
Безвременье, бессонница, безвластье...
Блуждать, искать величье средь упадка...
Буранный вечер... нёсся вдоль оси...
Был вечер холоден и пуст...
Было Время Богов. А затем – было Время Героев...
В двух-трех словах ли, строках или строфах...
В душе, как в доме – ночь и холод...
В дыму морозном солнца диск...
В офицерской шинели, залатанной грубо...
В подпитии я вышел из кружала...
В пору ль тебе горевать о делах не свершенных?..
В рассудочность, зашоренную глухо...
В самоповерженной России...
В этой вечной дилемме: что есть зло и добро?..
В.В.Конецкому
Век догорающий, бренность земной колеи...
Величие твоё и тень моя...
Вера – будущее загадывать...
Ветер дул от норд-остовых румбов в одиннадцать баллов...
Ветрено что-то, и капли под утро в стекла...
Вечером сядешь, как лорд, у камина...
Вечность... Париж... что, впрочем, одно и то же...
Взлететь с тетрадного листа...
Вновь шепчет что-то на ухо чуть слышно...
Возвращения нет. Никуда, никогда, ниоткуда...
Вот дух мой, открытый огню и воде...
Вот и время пришло...
Вот и вся моя жизнь...
Вот начало для песни...
Вот она, мера души моей грешной...
Вот сцена моя – огромный предзимний город...
Вот ты снова паришь...
Впишусь ли в собственные строки...
Время камни бросает. Свободу грызут босяки...
Время, память, календарь...
Все мы медленно сходим с ума... Не находишь?..
Все начинается с отхода...
Вторично окрестилась Русь святая...
Вы помните: осень, Исход, Севастополь в двадцатом...
Галоп гармоний одичавших...
Глашатай
Глухое время негодяев...
Года ли, годы... все одно...
Григорию Поженяну
Гулко цепи о клюзы пробили...
Давно расписаны все роли...
Двадцатый век – зима тысячелетия...
Декларировать что-то, какие-то мысли вслух...
Для нитей судеб не пригодна...
Дмитрию Быковицкому
До хрустальных вершин...
Догорающие сны...
Дорога, дорога... откуда? Куда? Поневоле...
Дух кровоточит изнутри...
Желтые листья на мокром асфальте...
Жизнь без названья на краю стола...
За полночным столом...
За призрачной мечтой...
Задним числом сам себе отпускаю грехи...
Закончилась эпоха...
Звездочка в небе...
Здесь нет ничего. Только ветер и ночь предзимняя...
Зеркало
Зеркало, зеркало... всё то ты врешь...
Зимняя комната. Стол у окна. Печаль...
Зимняя ночь ломает представление о ходе времени...
Знавшие нас, второсортной эпохи граждан...
Знакомый экскурс по дорогам...
И бесполезно спрашивать: откуда?..
И вновь зима пришла в мой странный век...
И вырастим бога в пробирке, с душой на нуле...
И нет конца, и нет начала...
И придет пониманье: эпоха твоя...
И разве не было под солнцем мятежей...
И сколько не сетуй, не плачь...
И тебя, как латынь...
Играть словами можно до бесконечности...
Идешь безродным и бездарным ...
Иерусалим
Из всех бессвязных гамлетовых рун...
Из грёз моих...
Из данайских даров...
Из песни выкину слова...
Из цикла Паризиада
Имена первых рыцарей так ли важны?..
Иногда тебе хочется крикнуть...
Исторический фильм или кадры из рыцарских времен
История душе не аргумент...
Итога
Как судьям и свидетелям пристрастным...
Как холодно... Ни мыслей, ни идей...
Как я не стал парижанином
Календарь на стене, а на нем
Клином свет не сошелся на судне одном!..
Когда над полночью земной...
Когда ни мира, ни войны...
Когда устану я...
Когда-то в свой час я, устав от лиры...
Крестоносец
Крымское детство
Кто я теперь на самом деле ...
Кто-то ближнему палки сует в колеса...
Ледоколу И.Крузенштерн
Ленинград... Петербург... как-то странно...
Листья красные, в черной заводи...
Ломая душу на куски...
Лучи настольные включив...
Люби, – не люби, убегай от себя, переламывай фатум...
Максимилиану А. Волошину
Между прошлым и будущим...
Мёртвый пепел моих иллюзий засыпал сцену...
Мир за порогом...
Мир слеп в своём стремлении к познанью...
Михаилу Кочеткову
Мне ночные потери трудней по утрам вспоминать...
Мне прорваться сквозь лист...
Мои песни – зеркала, увы, кривые...
Моим любимым старым французским шансонье
Мой ветер не рождает парусов...
Мой последний герой доживет до седин...
Мой тихий замок без подъемного моста...
Молчит тишина
Моя память – избирательно забывчивая дама...
Моя тюрьма – минувшие года...
Мы вернемся... когда-то... не знаю, когда...
Мы все – патроны в одном рожке...
Мы проходили тропик Козерога под водой...
Мы снова перейдем на Яву...
На рю Дарю, на паперти согретой...
На столе моем тетрадный листок...
Над листом, снимая дневную маску...
Нанизываю прошлое на строчки...
Не верь себе в безвременье ночном...
Не вечный зов, не вечный сон...
Не на пир я тебя позову, не на тризну...
Не поется, друзья мои...
Не приземлен и не возвышен...
Не протянешь ладонь...
Не сдвинешь мир с оси земной...
Не такие уж это глубокие мысли...
Не уступит надежде в лукавстве память...
Не хочется, брат, уходить в двадцать первый век...
Неба осенний цвет...
Недосказанность – лучший лекарь...
Неизвестный солдат...
Немилосердный и смятенный...
Ненадежны сомнений крыла...
Нет ни пророков, ни истоков...
Ни веры, ни ереси...
Ни дома... ни, даже, двора...
Ни цели, ни смысла...
Никому не избегнуть Судьбы...
Ночь. Декабрьская ночь на душе...
Ну, почему, мон шер, не Крезы мы?..
О прошлом – что знаю? О нынешнем – вязкая серость...
Огни ростральных маяков...
Ой, ты время вороненое...
Океанская пыль на вкус солона...
Окончание века мелькнет иногда...
Оперируя перышком, а точней, препарируя лист бумаги...
Опустошенность. Передышка...
Осенняя дорога...
Осенняя ночь, словно крик одинокой совы...
От добра пишу, от зла ли?..
От креста до осины и наоборот...
От Сотворенья вопреки словам...
От страницы на миг оторвись...
От твоего одиночества...
От шумного сонма богов до единого Бога...
Падает снег. Над губой тишина...
Памяти А.В.Колчака
Памяти А.Хведченя
Памяти Владимира Высоцкого
Памяти защитников Севастополя
Памяти И.Бродского
Памяти Игоря Талькова
Памяти Иосифа Бродского
Памяти Л.Г.Корнилова
Памяти северных конвоев
Памяти Сибирской армии
Памяти участников Ледяного похода
Памяти Ю.Визбора
Париж..., а затем – многоточье...
Пасха
Перехитрить себя самого...
Перечитывая И.Бабеля
Пир Валтасара
Пируя на отеческих гробах...
Писать стихи, не меняя...
Подгадала погода на радость влюбленным и нищим...
Подожди, послушай, хотя б прочти...
Покуда еще на ты с тобою мы – всё в порядке...
Пора дерзаний – шпоры, шпоры, шпоры...
Посвящается Одесской юморине
Посвящается подводникам ХХ века, погибшим в Океане
Посвящение 4-й эскадре ПЛ КСФ
Потрескивая, свечи оплывают...
Поэма без названия (Игорю Зайцу)
Прекрасный Образ не отыскал я в унылой яви...
Приблатненная цыганочка
Приветствуй свое одиночество в мире...
Привычна мне уютная тюрьма...
Пройду по шаткому мосту...
Прости, Господь, мне черные сомненья...
Проходит Вечность по золе...
Разучившись летать, станешь складывать мертвые строки...
Реалии убоги, ... дух недужен...
Редко временный гость здесь находит приют...
Ромом залитый дубовый стол...
С чем-то семьдесят Новый год...
Свет ночника в душе рождает тени...
Сегодня лавры, завтра – зависть...
Сеньор Кихот! Сломай копьё...
Сермяжно-блаженно-блажная...
Слова твои горчат судьбою...
Случайный дом в степи ночной...
Смерть короля
Смотрит в небо душа с перебитым крылом...
Снова полночь... увы!..
Снова смутное время...
Снова тема, словно почерк, неразборчива...
Со стороны рискни взглянуть на собственную жизнь...
Сокамерник века, добыча печали...
Соленые грёзы
Солнце мёртвых из Цикла Белый ветер
Сомнений шорохи... усталость жить и петь...
Сомнения души и мыслей токи...
Сорокалетье... немного странно...
Средь мелей, рифов и камней...
Стальная клепсидра – неплотно закрученный кран...
Стансы (блюз)
Старинная матросская песня
Старый актер
Стиснуть зубы, наверное, проще...
Стихопевцем меня назови, собирателем сора...
Строфы (1988)
Строфы (1990)
Строфы (1993)
Строфы (1997)
Строфы (2000)
Строфы (2001)
Сыростью и мраком...
Твой рай, твой ад
То бездна манит, то Храм...
То ли время опять заморожено?..
То ль родился я не ко времени...
То наметом, то рысью, то шагом...
Толи сети плетешь...
Только тени. Только камни...
Трагедия, комедия и драма...
Туман над мостами...
Ты веришь в острова, которых нет...
Ты идешь по земле...
Ты не вступишь в Париж победителем, нет...
Ты построишь свою Вавилонскую башню...
Ты узнаешь себя по одной из строк...
Ты уходишь в себя...
Тяжелый звон колоколов...
У города многооконных лиц...
У судьбы – дорога в один конец...
Увы, муравейник имперский просел, перекошен...
Уедешь в Париж и забудешь Россию...
Ускользает путь. Пропадает след...
Усталая душа... вернее души...
Усталость земная иль вечных небес притяженье...
Усталость от поисков тщетных небесного знака...
Ухищренья знахарей пусты...
Ущербная память, куда ты зовешь нас...
Хватаюсь за воздух...
Хоть она со мной всегда на ты...
Храмы строю на крови собственной...
Циклон замкнул в кольцо...
Чистилище, рай и ад...
Что играет во мне...
Что искал и что терял...
Что получилось? Монолог иль диалог?..
Что семнадцатый год? Россию мордой макнув в дерьмо...
Что тебе рассказать про моря?..
Экипажу УПС Седов
Элегия
Эта вечная тема...
Это все на подтексте
Это все относительно: Вечный город...
Юрию Визбору
Я
Я буду скитаться по строфам чужим и жизням...
Я в Бозе не почил... пока...
Я душу сжег в заснеженных степях...
Я из сталинской щепки пророс...
Я лег на дно подбитой субмариной...
Я на куски судьбу крою...
Я не был в городах, душой которых бредил...
Я не забыл. Пусть кровь ушла в песок...
Я не писал для королев и королей...
Я причастен всему земному...
Я сочиняю миф...
Я стоял на распутье...
Я шляпу сниму, или кепку – неважно...
Явь и не явь... вот дождь с утра...