MusicGu.ru

Григорий Данской





Зима - смешенье душ, кровосмешенье,


Безумен снег, безумен телеграф.


Нам предстоит выигрывать сраженье,


Судьбе, в конечном счете, проиграв.





Смешенье душ, кровосмешенье, кровоудушье,


Разговор, не разговор - стрельба.


Я все забыл, а ты все помнишь, право слово,


Как здесь списать, кому, зачем, ведь явно, не судьба.





Мне телеграф порою заменяет память.


Где дни рожденья, имена и даты


Бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,


И строки словно стойкие солдаты.





Солдатики мои, вы не судите строго


Того, кто вас подвел к стихии стиховой


И бросил умирать, не докричавшись бога,


На разлинованных полях, какой по счету Мировой?





Что до побед, то нам осталось мало.


Не то чтобы побед, ведь все победы на словах.


Ты подошла к окну. Я помню, ты сказала,


Что все, что нам осталось - это ветер в головах.





Смотреть в окно и говорить запальчиво,


О чем - не важно, но красиво и умно.


И, как бирюльки, ты, рассыпав пальчики


По замшевой руке моей, глядишь в окно.





А там все то же снег, сто тысяч зим непобедимо,


Идет. Это не сон, а ты спешишь глаза тереть.


Вот телеграф. И снег, и человек проходят мимо,


И школьники - Он и Она, как точка и тире.





Безумен телеграф, безумен снег.


Беспамятство - не худшая болезнь на свете,


Бредет к победам ли усталый человек,


Оглянется - и позади столетья...

Григорий Данской





Зима - смешенье душ, кровосмешенье,


Безумен снег, безумен телеграф.


Нам предстоит выигрывать сраженье,


Судьбе, в конечном счете, проиграв.





Смешенье душ, кровосмешенье, кровоудушье,


Разговор, не разговор - стрельба.


Я все забыл, а ты все помнишь, право слово,


Как здесь списать, кому, зачем, ведь явно, не судьба.





Мне телеграф порою заменяет память.


Где дни рожденья, имена и даты


Бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,


И строки словно стойкие солдаты.





Солдатики мои, вы не судите строго


Того, кто вас подвел к стихии стиховой


И бросил умирать, не докричавшись бога,


На разлинованных полях, какой по счету Мировой?





Что до побед, то нам осталось мало.


Не то чтобы побед, ведь все победы на словах.


Ты подошла к окну. Я помню, ты сказала,


Что все, что нам осталось - это ветер в головах.





Смотреть в окно и говорить запальчиво,


О чем - не важно, но красиво и умно.


И, как бирюльки, ты, рассыпав пальчики


По замшевой руке моей, глядишь в окно.





А там все то же снег, сто тысяч зим непобедимо,


Идет. Это не сон, а ты спешишь глаза тереть.


Вот телеграф. И снег, и человек проходят мимо,


И школьники - Он и Она, как точка и тире.





Безумен телеграф, безумен снег.


Беспамятство - не худшая болезнь на свете,


Бредет к победам ли усталый человек,


Оглянется - и позади столетья...

Адрес электронной почты		example@domain.ru
Код заказа		999-999
Нажмите после заполнения
Пожалуйста, вводите корректный адрес электронной почты, так как на этот адрес будет отправлена дополнительная ссылка на загрузку выбранной Вами песни. Если был указан неправильный адрес электронной почты, вы можете его исправить. Для исправления адреса электронной почты отправьте электронно письмо в службу поддержки (support@musicgu.ru). В письме укажите полученный Вами код и корректный адрес электронной почты. Отправляя сообщение на один из предоставленных номеров Вы подтверждаете свое согласие с Правилами использования сайта и Пользовательским соглашением.