MusicGu.ru

Андрей Ширяев





Рассвет - как сплин, и Лондон - сер.


Good morning, мой прекрасный сэр!


Как ваша вынесла мораль


Сатир моих слова,


Что ходят в списках, и вчера


Попавшиеся вам?





Елизаветинских кровей


Не уберечься, хоть убей.


В моих кощунственных стихах


Их слышен анти-звон.


Но и Шекспир - увы и ах! -


Был в чем-то эпигон.





Творить, как он? Не тот резон.


Макиавелли и Назон,


Песочное вранье часов,


Поэзия, успех,


Любовь и скотство - поза все.


Не поза только смех.





Когда преклоиных лет дурак


Поэту скажет: делай так!,


Когда железный век богат,


Быть может - ржавым лбом,


Когда в душе царит разлад


Меж Богом и рабом,


Когда судья - палач и враль,


Кому тогда нужна мораль?





Мораль продажна. Ей подстать


Лишь патентованная тварь,


Которой лезет под корсет


За плату всякий хам.


Не правда ль, вылитый портрет


Любой из светских дам?





Мораль - что церковь. Да простит


Меня отец-иезуит.


И вряд ли сыщется Парис


В преддверьи новых ид,


Коль не спартанка будет в приз,


А кляп для аонид.





Но, впрочем - чушь. Мои стихи


Пойдут в уплату за грехи.


И вам до них - что мне до вас,


Что евнуху - до жен.


Тем паче, что и мой Пегас


Горгоной порожден.





А там и мне наступит миг


Засунуть пенни под язык.


И с грустью спросит кто-нибудь,


Крутя висячий ус:


"Донн, что ты делаешь в гробу?"


Что делаю?


Смеюсь...





1989

Андрей Ширяев





Рассвет - как сплин, и Лондон - сер.


Good morning, мой прекрасный сэр!


Как ваша вынесла мораль


Сатир моих слова,


Что ходят в списках, и вчера


Попавшиеся вам?





Елизаветинских кровей


Не уберечься, хоть убей.


В моих кощунственных стихах


Их слышен анти-звон.


Но и Шекспир - увы и ах! -


Был в чем-то эпигон.





Творить, как он? Не тот резон.


Макиавелли и Назон,


Песочное вранье часов,


Поэзия, успех,


Любовь и скотство - поза все.


Не поза только смех.





Когда преклоиных лет дурак


Поэту скажет: делай так!,


Когда железный век богат,


Быть может - ржавым лбом,


Когда в душе царит разлад


Меж Богом и рабом,


Когда судья - палач и враль,


Кому тогда нужна мораль?





Мораль продажна. Ей подстать


Лишь патентованная тварь,


Которой лезет под корсет


За плату всякий хам.


Не правда ль, вылитый портрет


Любой из светских дам?





Мораль - что церковь. Да простит


Меня отец-иезуит.


И вряд ли сыщется Парис


В преддверьи новых ид,


Коль не спартанка будет в приз,


А кляп для аонид.





Но, впрочем - чушь. Мои стихи


Пойдут в уплату за грехи.


И вам до них - что мне до вас,


Что евнуху - до жен.


Тем паче, что и мой Пегас


Горгоной порожден.





А там и мне наступит миг


Засунуть пенни под язык.


И с грустью спросит кто-нибудь,


Крутя висячий ус:


"Донн, что ты делаешь в гробу?"


Что делаю?


Смеюсь...





1989

Адрес электронной почты		example@domain.ru
Код заказа		999-999
Нажмите после заполнения
Пожалуйста, вводите корректный адрес электронной почты, так как на этот адрес будет отправлена дополнительная ссылка на загрузку выбранной Вами песни. Если был указан неправильный адрес электронной почты, вы можете его исправить. Для исправления адреса электронной почты отправьте электронно письмо в службу поддержки (support@musicgu.ru). В письме укажите полученный Вами код и корректный адрес электронной почты. Отправляя сообщение на один из предоставленных номеров Вы подтверждаете свое согласие с Правилами использования сайта и Пользовательским соглашением.